Presos de las horas
sin el ahora
adorando el dorado
exterior a cada grano
contando gramos...
Ahondando en llano
lejos del hondo
del bom, bom,
de los enanos
con que caminamos.
Ahorcando en vano
los di-minutos,
sin decir sintiendo
lo que no es cuerdo,
y tirando y matando,
a los diminutos.
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